Eche's Blackboard.

¹ Hay un momento para todo y un tiempo para cada cosa bajo el sol:

² un tiempo para nacer y un tiempo para morir,

un tiempo para plantar y un tiempo para arrancar lo plantado;

³ un tiempo para matar y un tiempo para curar,

un tiempo para demoler y un tiempo para edificar;

⁴ un tiempo para llorar y un tiempo para reír,

un tiempo para lamentarse y un tiempo para bailar;

⁵ un tiempo para arrojar piedras

y un tiempo para recogerlas,

un tiempo para abrazarse

y un tiempo para separarse;

⁶ un tiempo para buscar

y un tiempo para perder,

un tiempo para guardar y un tiempo para tirar;

⁷ un tiempo para rasgar y un tiempo para coser,

un tiempo para callar y un tiempo para hablar;

⁸ un tiempo para amar y un tiempo para odiar,

un tiempo de guerra

y un tiempo de paz.

Eclesiastés, Capítulo tercero.

Primer Shot. Primera sentada. Desorientado.

Sentarse a escribir sin estructurar implica que el autor no tiene muy claras las ideas que pretende plasmar. Focault criticaría este atentado a la pragmática y la sensatez, recordando sus días de discursos en el colegio francés que tanto le albergaría, sin duda. Pero hoy (si es que le puedo denominar así al presente: cotidiano, nadaísta, exquisito) no pretendo calmar la necesidad existencial/existencialista/vital de vivir desde el discurso, de hacer un nuevo orden vital desde la textualidad, de soltar lo incontenible sobre un papel –fiel confidente-, sino buscar la satisfacción post-catártica que resulta de sacarse el tiempo para escribir y exorcizarse de los regalos termodinámicos que nos ofrecen oportunidades para crecer.

Con esto quiero decir que, una vez más, me suelto al poder del grafito  y de la celulosa, esperando excusen los residuos de Riff, xantinas y endorfinas, pero ante todo la insensatez con la que me aprovecho de ellos, que decididamente y por estrenar, es voluntaria.

Afirmar que las cosas de las que pretendo hablar son nuevas como lo anteriormente descrito sería la mentira más grande que albergaría ésta madrugada. Le seguiría en el conteo el recordar a Ángela Botero y sus frases respecto a la noche. Así que ahora, esperanzado en extender la calma que me produce escuchar los pistones de Marsallis, las teclas de Parker o el desgastado mástil de mi apreciado Mingus, sólo me siento a escribir por escribir sin importar el resultado:  Si logro desnudarme con texto, está bien. Si logro evitar otros pensamientos, está mediocre. Si repito por repetir las palabras ya dichas, está normal. Si logro calmarme, estaría mejor.

Sí, va a ser una pepitoria  desorientada acompañada de muchos factores que me construyen: la química ya mencionada, frecuencias bien descritas entre los 20Hz y los 5000Hz llenas de emociones aún mejor descritas y vividas, y miles de historias que han de contarse -y evolucionar luego- en apenas medio año que no me dedico un rato a hacer lo mismo. Un semestre difícil que lleva a cuestas más de mil figuras y consolidaciones teórico-practicas de un ser imperfecto y a veces ausente, que fue/es/será durante mucho tiempo un Alumno.

Llenar de crítica mis líneas acabaría con mi autoestima. [¡Carajo! Se acabó el tacazo, y ya está muy temprano… ¿Más té, greñudo?] Llenarlo de historias no haría más que confundirme sobre la evaluación y el juicio de valor [Nina, ay Nina… ¡Qué subliminal resultas!] que he tomado superficialmente sobre tales figuras. Seguir tratando esas historias como los tótems que presuntivamente he definido sólo haría que adinamizara mi recorrido en el espacio-tiempo. Si me dejara llevar por las emociones que me produce la background music y las velas que me acompañan por descarte y se prenden secundarias al desaparecido vatiaje no podría acabar de escribir en el año. Así que mientras me desgasto evadiendo el desarrollo de la idea que me atemoriza plasmar podrían pasar muchas canciones más. Así que la pongo de una vez: no tengo mucho por escribir.

Ya solté la bomba. Ya dije la idea que fundamenta, justifica y excusa tanto peri y parafraseo. [♬♩♫♪♪ Ain’t Miss Behaving♪♫♬♬♩] Pero eso es apenas cierto. Parcialmente cierto. Negativamente cierto. Hay muchas historias que me acompañan en mi escritorio. Otras en el lado izquierdo de mi cama. Otras se enredan y tañen mis cuatro cuerdas, y la quinta me recuerda lo profundas que llegan a ser las heridas de un cirujano.

Así que a pesar de todo lo dicho y hecho manifiesto, no quiero empezar con relatos que he sabido disfrutar más de compartirlos cuando me invitan a una CocaCola® o alguna bebida que humidifique el gaznate del orador apasionado, poco experimentado y sin nada de orador que escribe ahora. Seguiré diciendo lo mismo que ya declaraba en mi escrito de fin de año 2009: ver texto citado. Aún así, me siento en el deber de configurar un índice que abarque por capítulos escritos con retazos de alma ya tan trilladas historias. [♬♩♫♪♪ You took the best, so Why don’t take the rest? ♪♫♬♬♩ ¡Billie, sos un encanto, negra preciosa!] [♬♩♫♪♪ Take my hand and tell me where we are going… ♪♫♬♬♩] [♬♩♫♪♪ Sweet, comic Valentine ♪♫♬♬♩]

Segundo Shot. Té, tacazo, Fables of Faubus, de Charles Mingus. Cierta playlist.

Y un reloj que me muestra las 2:24 amenizan la entrada de los saxos que Mingus deliciosamente escribió para esa obra. No hay razón para ocultar las historias vividas este semestre. No quiero en ningún momento el primer shot venda esa idea. No. Simple y llanamente estoy escribiendo por escribir, relatando cada idea que quiere salir de mi cabeza para, como decía Jotamario Arbeláez, “Y porque todos, en sus duras y en sus maduras, mantenían vivita y coleando la pasión de escribir para cerrar la puerta a la muerte y espantarla con una escoba.” Estoy calmando la gana de escribir, esa que me hacía sentir desafinado y descalibrado hace un par de días cuando una fuga de ideas no hacía más que empañar mis gafas y mi lóbulo frontal.

Así que aquí comienza la catarsis que busca crear el índice antes prometido. [¡Rocco Prestia me desconcentra! ♬♩♫♪♪ I like your style! ♪♫♬♬♩]

Determinar que los paulatinos procesos de aprendizaje por los que estoy pasando no son vainas lineales que pretenden imponerme me ha ayudado a comprender que debo examinarlo todo son prejuicios, justo como me lo dice San Pablo [¡Ah, Saulo! ¿Pa’qué te ponés a escupir pa’rriba?] [Chanfle… se acabó el primer tacazo de la noche…] cuando le escribe a los tesalonicenses por primera vez. [♬♩♫♪♪ When autumn leaves stars to fall… ♪♫♬♬♩]. Pero lo único que logra esta concepción es tratar de volverme más riguroso con todo. Bachelard arruinó, agradeciendo enormemente a Dios este hecho, muchas de las concepciones que tenía sobre el mundo y la manera de vivir que llevaba hasta que le conocí. [¡Carajo! Me tiene ensimismado el Black&White que me ha mostrado mi pantalla desde temprano en la noche… y más con Carlos Vives sonando…]

A pesar que a diversas personas les moleste la exacerbación compulsional que eso me produce, más en los últimos cinco meses, ha sido buena compañía, además de los eternos capitán negro, vino tinto, Soledad mis bajos, mi religión y mi música. Francis Bacon decía alguna vez “vieja madera para arder, viejo vino para beber, viejos amigos en quien confiar, viejos autores para leer.” Todo lo anterior ha constituido un soporte para soportar los sentimientos que se sienten al querer responder insensatamente a los actos insensatos que inesperadamente llegaron sin esperarse. Ya había cambiado de compás, tiempo, ritmo, armadura y posiciones, pero ahora también cambié de melodía. Como si estuviese escribiendo un Epitaph pt.II, un retake o un segundo movimiento. Pero las reflexiones al respecto me han demostrado que no amerita un juicio de valor aún, a priori. Primun vivere, deinde phillosophari. Así que no me extenderé más al respecto.

Conceptualizar la vida como un equilibrio entre factores de riesgo es otra compulsión  que me ha perseguido desde hace rato. No hablaré más al respecto por lo mismo. Sólo diré que agradables sorpresas prometen ayudarme a dejar la prevención para aprender a vivir, sino mejor, más tranquilo.

Estos deliciosos descaros que se desprenden de las agradables sorpresas me han aliviado/alivianado el camino, que no deja de ser pedregoso y que pretendo construirlo mientras lo recorro por recomendación de Luis Carlos González. [4:00… no me ha rendido nada, pero soy feliz.].

Y es eso precisamente lo que me hizo concluir mientras caminaba –cual peripatético- que quizá el problema es que no sé nada de límites sino de cortes. [♬♩♫♪♪ I think I’ll try defying gravity! ♪♫♬♬♩] Es aquí donde pude hallar el temor que sostiene la evitación que caracteriza al texto: el temor a lo desconocido. El mismo temor que me causa el hecho de pensar en entregarme sin limitaciones a las cosas que me apasionan, y que evalúo en cortes cuando alteran mi fenómeno vital. [Nunca he podido definir mi opinión: Es cierto que admiro más a Mingus por arreglista y su historia que por intérprete. Pero ¿Me resulta mejor bajista o pianista?]

Alguna vez me declaré un ser irracional. Lo cambié por un ser netamente emocional quien debe impregnar sus actos con carga de su mismo tipo para hacer soportable el día-a-día. Pero es eso lo que me desafina constantemente: el poner en cortes sobre balanza lo hecho, vivido, sentido. Agradezco a diferentes personas por las palabras que me han hecho llegar en esta última fecha de corte. [♬♩♫♪♪ ¿Quién mata las pulgas del colchón? ♪♫♬♬♩].

“Just don’t overanalize (…) o tómese el café negro, parcero!”

“Estás distraído, callado, perdido

Miras las avenidas que mil veces recorriste y no tienes idea de donde estas

Buscas pretextos en las nubes para encontrar los retazos

De recuerdos que se fueron y no volverán más.

El problema, mí curioso amigo

Es que se te hace difícil distinguir un recuerdo de un ideal

Por eso no te has dado cuenta que un charco pisa tus pies

Y el viento te susurra que lo sigas

Aunque él tampoco sabe a dónde va.

El secreto, mí confundido amigo

Es dejar de buscar en los edificios los letreros que siendo niño viste

Porque si tú ya no eres el mismo, como ellos lo serán?

Y si alguna vez te encuentras y crees saber que pasará

Recuerda que aún no sabemos cuándo un terremoto vendrá”

Incluso aparece un “Mijito, camine me acompaña al centro.” Desde los recuerdos más grises que tengo. Sé que mi abuelo en algún lugar me observa y critica. Y son él y mi Deidad quienes están presentes en los cortes, y los únicos con derecho para juzgarme. Espero no decepcionarles. Sólo a ellos. [♬♩♫♪♪ Como un trueno escucho desde el Cielo Tu voz… ♪♫♬♬♩].

Creo que acabaré de escribir por ahora. Sí, he dicho que pretendo llenarme de insensatez temporalmente para aprehender de otro punto de vista, pero no me aprovecharé más del grafito y la celulosa hasta un nuevo paroxismo escritural.

Menos confuso y más calmado me retiro. No me atreveré a hacer juicios de valor por un rato. Me presento como un ser que sin rumbo al navegar admira las calles vestidas de mar, pero que prefiere tocar tierra firme para soñar. Un ser con temor a lo desconocido y a lo no preciso que se refugia en su obsesión/compulsión [como si fuesen un par de corazas para su autoestima], pero que quiere arriesgarse a equivocarse para evaluar por resultados.

Éste texto no ha de llegar a muchas personas. Pero a quien llegue, sin importar credo confesionario o apuesta espiritual, le pido una plegaria por el alma que revela, aunque a medias, par historias en éste relato.

Fiat Voluntas túa Sicut et coehlo et in Terra. Y sin el Norah-los-niños-y-yo, Dios los bendiga y me bendiga a mí también.

Luis Felipe Echeverri Cataño.

[♬♩♫♪♪ ¿Quién dijo que todo está perdido? Yo vengo a ofrecer mi corazón. ♪♫♬♬♩].